Recuerdos, piezas del alma.

            Caminando por pequeñas callejuelas de la Habana va la niña. Vestida con una simple falda y una remera blanca, nada elaborado, solo tela simple y resistente que denota su condición social. Lleva en la mano un montón de papeles y libros. Todo en perfecto estado. Conoce el valor de cuidarlos.

             Acaba de terminar sus clases diarias. Deberá regresar a casa y ayudar a su madre. Le tocara cuidar a sus hermanitos, limpiar la casa, preparar algunas ropas que van a llevar, adquirir algunas cosas que van a necesitar durante la noche.

            Pero en su trayecto se distrae, se detiene. Aun con sus pocos, nueve años, siente la melancolía que la atrapa. Llega hasta el Malecón, observa a lo lejos el mar, intenso de un azul profundo lleno de vida. Tan vasto que no tiene fin. Que se confunde con el cielo y se hacen uno y muchos a la vez.

           Poco a poco ve pasar la gente, una mezcla de turistas y cubanos. Los turistas extasiados por las vistas. Fatigados pero contentos que comentan sorprendidos las bellezas del casco antiguo. Halaban Castillo de San Salvador de la Punta y sus historias de piratas y cosarios. Pensando cuantos de los locales serán descendientes de ellos y si todavía habrá tesoros enterrados por descubrir. Ve pasar también muchos cubanos como ella, que muestran a la vida su mejor cara, tan alegres, llenos de vida y música, coloridos, trajinado bajo el fuerte solo del Caribe. Ve niños quienes también como ella terminaron sus estudios y van a retozar cerca del mar, o a ganarse unos dólares extras para ayudar a su familia, ofreciendo al turista mostrarles los lugares más vellos de la ciudad, las visitas guiadas por los recovecos ocultos y secretos.

            La niña respira profundo oliendo, el salitre del mar, el humo del tabaco de un buen habano que fuma el turista a su lado. Hasta puede sentir diluido en el aire el perfume del ron que la cantina de enfrente vende. Piensa en todo lo que compone su patria y quiere hacerlo pequeño para llevarlo siempre con ella. Quiere grabarlo en su retiran, imprimarlo en su memoria. No perder ni uno los momentos únicos que componen la isla y jamás dejarlos ir.

          Distraída, no repara en el paso del tiempo, no repara en la repentina oscuridad. Mira al cielo, descubre unas feas y negras nubes de tormenta. De pronto, como suele suceder en el Caribe, se desata una intensa lluvia tropical cargada de agua y de viento. María Clara apurada coge sus cosas, cuidando que no se mojen. Corre de camino a su casa bajo las frías gotas, mira al cielo y con toda su alma, con todo su fervor de niña envía una plegaria a Dios. Solo ruega porque esa lluvia sea solo una tormenta tropical, que la luna nueva no brille en el cielo y que el barquero que los llevará a la libertad salga esa noche.

Vereniz.-

MEYER STEPHANIE – TWILIGHT 4º - AMANECER

Habia tenido mas que mi cuota correspondiente de expetriencias cercanas a la muerte. No era algo a lo que realmente te acostumbras.Parecía curiosamente inevitable, sin embargo, enfrentar la muerte otra vez. Como si realmente estuviera marcada para el desastre. Había escapado repetidas veces, pero esta seguía volviendo a mí.No obstante, esta vez era tan diferente a las demás.Puedes correr de alguien que temes, puedes tratar de luchar contra alguien que odias. Todas mis reacciones habían sido dirigidas hacia aquel tipo de asesinos – los monstruos, los enemigos.Siendo la persona que estuviese matándote, alguien quien amaras, no tendrías opción que seguir. ¿Cómo podrías correr, cómo podrías luchar, cuando al hacerlo lastimarías a tu amado? Si tu vida fuera todo lo que tuvieras que darle a tu amado, ¿cómo podrías negársela?¿Si fuera alguien a quien realmente amaras?

Gracias por el aporte: Argenate.


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Recomendado del día - Quevedo

"-No hará la mar tal cosa que lo tengo yo eso muy apurado -me respondió-, y no hay que tratar; fuera de que yo tengo pensada una invención para hundir la mar por aquella parte doce estados.

No lo osé replicar de miedo que me dijese que tenía arbitrio para tirar el cielo acá abajo. No vi en mi vida tan gran orate. Decíame que Joanelo no había hecho nada, que él trazaba agora de subir toda el agua de Tajo a Toledo de otra manera más fácil….


…Al fin, con estas cosas, el alcaide me daba de comer y cama en su casa, y el escribano, solicitado dél y cohechado con el dinero, lo hizo tan bien, que sacaron a la vieja delante de todos en un palafrén pardo a la brida, con un músico de culpas delante. Era el pregón: «¡A esta mujer, por ladrona!» Llevábale el compás en las costillas el verdugo, según lo que le habían recetado los señores de los ropones. Luego seguían todos mis compañeros, en los overos de echar agua, sin sombreros y las caras descubiertas. Sacábanlos a la vergüenza y cada uno, de puro roto, llevaba la suya de fuera. Desterráronlos por seis años. Yo salí en fiado, por virtud del escribano. Y el

relator no se descuidó, porque mudó tono, habló quedo y ronco, brincó razones y mascó cláusulas enteras."

Fragmento de: La vida del Buscón llamado don Pablos escrita entre entre 1603 y 1608 publicada en sin autorización del autor en 1626. La que sería su obra cumbre. Se trata de una novela picaresca dentro de las características del género; pero su originalidad reside en la visión vitriólica que ofrece sobre su sociedad, en una actitud tan crítica que no puede entenderse como realista sino como una reflexión amarga sobre el mundo y como un desafío estilístico sobre las posibilidades del género y del idioma.

Francisco Gómez de Quevedo Villegas y Santibáñez Cevallos (Madrid, 14 de septiembre de 1580 — Villanueva de los Infantes, Ciudad Real, 8 de septiembre de 1645) fue un noble, político y escritor español del Siglo de Oro, uno de los más destacados de la historia de la literatura española. Ostentó los títulos de señor de La Torre de Juan Abad y caballero de la Orden de Santiago.

Físicamente sufría una leve cojera por deformación de los pies y su exagerada miopía lo obligaba a llevar anteojos.

Su obra es abundante y contradictoria. Hombre amargado, severo, culto, cortesano, escribió las páginas burlescas y satíricas más brillantes y populares de la literatura española, pero también una obra lírica de gran intensidad y unos textos morales y políticos de gran profundidad intelectual. Esta fusión o doble visión del mundo es lo que le hace el gran representante del barroco español.

En Quevedo subyacen dos extremos, el moralista estoico y preocupado por la decadencia nacional y el satírico burlón vitalista que incluso recurre a la procacidad, al lenguaje jergal y grotesco. La coexistencia de estos dos extremos reafirma no sólo su riqueza literaria sino la de un periodo, el del barroco, que redescubre la posibilidad de los múltiples puntos de vista.

NATA MONTADA Y ESPOSAS – SHILOH WALKER

Tessa estaba preparada. Estaba comprometida para casarse con el hombre perfecto. Era rico, al parecer fenomenal, y médico. Entonces, en el Día de San Valentín, recibió una canasta. Llena de juguetes indecentes.

Después de eso empezaron a llegar más cartas. Luego llamadas de teléfono. Y su perfecto prometido ya no le estaba pareciendo tan perfecto.

Una noche, su admirador secreto entra en su casa después de una llamada telefónica, y ahora, ella sólo le pertenece solamente a él en cuerpo y alma.



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Recomendado del día - Pablo Neruda

" Llegamos al extraño templo de La Serpiente en los suburbios de la ciudad de Penang, en lo que antes se llamaba la Indochina.  
Este templo está muy descrito por viajeros y periodistas. Con tantas guerras, tantas destrucciones y tanto tiempo y lluvia que han caído sobre las calles de enang, no sé si existirá todavía. Bajo el techo de tejas un edificio bajo y negruzco, carcomido por las lluvias tropicales, entre el espesor de las grandes hojas de los plátanos. Olor a humedad. Aroma de frangipanes. Cuando entramos al templo no vemos nada en la penumbra. Un fuerte olor a incienso y por allá algo que se mueve. Es una serpiente que se despereza. Poco a poco notamos que hay algunas otras. Luego observamos que tal vez son docenas. Más tarde comprendemos que hay centenares o miles de serpientes. Las hay pequeñas enroscadas a los candelabros, las hay oscuras, metálicas y delgadas, todas parecen adormecidas y saciadas. En efecto, por todas partes se ven finas fuentes de porcelana, algunas rebosantes de leche, otras llenas de huevos. Las serpientes no nos miran. Pasamos rozándolas por los estrechos laberintos del templo, están sobre nuestras cabezas, colgadas de la arquitectura dorada, duermen en la manpostería, se enroscan sobre los altares.....
 
… Tuve dificultades en mi vida privada. La dulce Josie Bliss fue reconcentrándose y apasionándose hasta enfermar de celos. De no ser por eso, tal vez yo hubiera continuado indefinidamente junto a ella. Sentía ternura hacia sus pies desnudos, hacia las blancas flores que brillaban sobre su cabellera oscura. Pero su temperamento la conducía hasta un paroxismo salvaje. Tenía celos y aversión a las cartas que me llegaban de lejos; escondía mis telegramas sin abrirlos; miraba con rencor el aire que yo respiraba.
 
A veces me despertó una luz, un fantasma que se movía detrás del mosquitero. Era ella, vestida de blanco, blandiendo su largo y afilado cuchillo indígena. Era ella paseando horas enteras alrededor de mi cama sin decidirse a matarme. "Cuando te mueras se acabarán mis temores", me decía. Al día siguiente celebraba misteriosos ritos en resguardo a mi fidelidad."  

    

Fragmento de la obra: Confieso Que He Vivido Autor: Pablo Neruda

Neruda narra, con la inigualable potencia verbal que caracteriza a sus mejores escritos, no sólo los principales episodios de su vida, sino las circunstancias que rodearon la creación de sus poemas más famosos. Escritas las memorias hasta casi el momento de su muerte también abarcan en plenitud las pujantes vivencias del autor, desde las primeras experiencias infantiles con sabor agreste en los bosques de Chile, hasta la culminación del reconocimiento mundial del Premio Nobel, todo conjugado con el acto de creación poética que fue su existencia.


Ricardo Eliécer Neftalí Reyes Basoalto, (12 de julio de 1904 – Santiago de Chile, 23 de septiembre de 1973) conocido por el seudónimo y, más tarde (1946), el nombre legal de Pablo Neruda, fue un poeta y militante comunista chileno, considerado entre los mejores y más influyentes de su siglo También fue un destacado activista político, siendo senador de la República, integrante del Comité Central del Partido Comunista y precandidato a la presidencia de su país. Entre sus múltiples reconocimientos destacan el Premio Nobel de Literatura en 1971 y un Doctorado Honoris Causa por la Universidad de Oxford